Tel une rose rouge plantée en son cœur,
Son sang ruisselle s'échappant de l'hôte.
Il reste là, écroulé dans un champs de fleur.
Sa vie c'est le printemps qui la lui ôte.

Restant serein, ses jambes déjà inertes,
Ici, sa vie sera sa plus grande perte.
Déjà en attente du dernier soupir
Et prêt à braver la mort et son empire.

Le vent, lui expirant les pollens sauvages,
Le ciel lui crachant aussi au visage,
La mort, des fleurs, une averse de printemps.

Les regrets de sa vie le torturent autant.
Dans les prés et les champs parviendra son cri,
Tel l'ode a sa crypte, la saison fleurie.